Sobre como explicar mi asombro.

Ese espacio eterno y privado, velado a todos por pequenas grandes cosas, no solo designa una esencia que no pretende un progreso ni un fin, sino una metamorfosis continua de nuestro interior reprimido, Mas alla del sentir, donde se pierde el sonido de la voz, y el ritmo vibrante del alma, convergen lo apasionado y lo erotico, lo, perverso y lo piadoso, un escenario prohibido basado en la creencia, inviolable siempre, de un ser irracional que deambula entre reflexiones ligeras y un revivir constante de un eterno por que.Un mundo frivolo, harto de si mismo hasta la indiferencia, en el que jugamos a ser coleccionista de todo lo obsoleto y decadente con la esperanza de obtener pretextos para todas nuestras pequenas y olvidadas cosas, un universo donde todo muere y revive, y todo ocurre como si la voz siempre esperara un despues, un despues que tuvo su principio en la gloria aunque ella misma ya haya muerto y a EL solo le quede contemplarse a si mismo.Quizas algun dia pretendas descifrar el desamor a travez de un libro de aritmeticas y al bajar las escaleras de la historia te encuentres de pronto sumergido en una masa de textos. Entonces ya no querras saber, por el momento, porque ya no eres quien fuistes, ni siquiera quien pretendiste ser o parecer. Asi las cosas. Es acaso un castigo?. Tal vez, pero le satisface. Se sabe propietario y es paciente como buen restaurador, y aunque a veces sus obras parecen desmoronarse, las vuelve a colocar con cautela, haciendo nacer de cada espacio deshauciado la imagen, figuradamente certera, de un constante transcurrir.No se como distinguir lo tragico de lo impersonal porque todo lo que ame una vez, el mar se lo trago, y mi unico refugio es ahora esa diminuta sensacion, minima proporcion de inmortalidad dilatada, que al menor roce se quiebra para luego renacer reconstruida pero perfectamente amordable al vacio que dejo su fragil predecesora, aunque solo sera (impresionante, eso si) una absurda copia en constante disolucion que ocultara y borrara su andamiaje para disimular su ininterrumpido deterioro. Aprenderas entonces de ti y olvidaras quien eres, nombraras el instante agonizante con palabras imprecisas porque se te impide pensar. Todo se borra, no hay nombres, no hay horas y el metal de tu voz ya ha enmudecido dejando al mundo en entredicho. Te sientes libre....otra vez tu piel!....se fragmenta tu ser y entonces descubres que ese espacio eterno ya no es privado y su velo, rodeado de pequenas grandes cosas, se ha razgado. Palpitante de deseos, has hallado el sonido de tu voz que habias perdido, y mas alla del sentir ya no vibra el alma porque se siente libre. Quien quedara entonces para contarlo? El fantasma de Baudelaire?Yo por mi parte estoy de acuerdo. Se que mi madre llora y me pregunto...no es acaso suficiente? Tanto tiempo esperando una palabra, una mirada, y ahora deambulo por la vida ciego y sin boca. Cierto es que nada permanece pero entonces.....COMO PODRIA EXPLICAR MI ASOMBRO?